Из недописанного... Утрений кофе.

"Самый лучший вид одиночества - когда точно знаешь, кем, когда и с какой целью оно может быть нарушено..."
Стах, 310803

Он вышел на кухню - взъерошенный, жмурящийся от серого утреннего света, обнажённый... Клацнул двухлитровым хлебальником, крутанул наугад тумблер плиты, еле слышно стукнул по клавише ноутбука. Неторопливо набил трубку, открыл давно немытое окно, предлагая гудящему хлебальнику белым пароходом уплыть по Москве-реке, видневшейся в утренней дымке. Заглянул в светящееся нутро холодильника и достал начатую пачку пломбира. В кофемолке ещё оставалось немного колумбийской пыли - как раз на одну чашку...
Негромко гавкнул модем, подтверждая готовность хромой собакой нести по гнилой верёвке куски чужих эмоций. Вслед за ним щёлкнул хлебальник, пришвартовавшийся под парами на подоконнике. Бронзовая турка горделиво изобразила старинную пушку, заняв позицию на холме вздувшейся конфорки. Он засыпал в неё кофе с запахом страны Боливара, залил воды и стал дожидаться выстрела...
Он снял с плиты осязаемый аромат, наполнил им чашку из дешёвого фарфора, оставшуюся в наследство от матери, осторожно влил в ту же чашку драгоценный эликсир приморского края, смешав горячие эмоции испанца с холодной рассудительностью эстонца. Маленькой ложкой создал шарик сливочного солнца и опустил его в кофейную ночь, небо которой тут же просветлело и покрылось облаками молочной пены. Осторожно раскурил трубку, оставшуюся от позапрошлой жизни, вспомнив на секунду не-друга, который подарил её - и ощутил себя творцом Вселенной...